Perspectivas Góticas do Amor (vol 1.)

Em Homenagem a György Ligeti

Parte I - Sombras

Como me expressar, demonstrando com palavras sentimentos e angústias?

O Andarilho

“Devo confessar, fantasmas têm perseguido meus segredos, eles vão se esgueirando pelas ruas abandonadas, se abaixam tentando alcançar a invisibilidade, recuam, se aproximam, sem, no entanto, mostrarem as suas faces. Talvez tudo seja um delírio, apenas aparentes coincidências oriundas da obnubilação de meus pensamentos; mas, apesar de todo o sofrimento, prefiro sofrer o medo da perseguição do que acordar e descobrir que nunca fui caçado; escolheria ser uma presa fácil aos olhos de predadores astutos, do que viver em um campo florido sem ser observado. Meu coração, a cada nova insinuação, chora o menosprezo elucubrado. Se a verdade for bondosa não quero descobri-la, prefiro a mentira da comunicação indireta, pois qualquer um, em lugar do silêncio, escolheria a negação, o deboche e o tormento do exasperado Não”.

Este foi um bilhete que escrevi antes do acidente, tento desvendar seu significado, mas ainda não o compreendo. Já faz muito tempo que perdi a memória, não me recordo de uma outra vida fora deste esgoto; sei que minha pele escureceu, e que meus dentes caíram; reconheço minha péssima higiene, afinal convivo no meio dos ratos. Sobrevivo sem qualquer objetivo, no entanto procuro algo, mesmo sem saber o quê. Nunca conheci a felicidade; talvez antes do acidente eu fosse feliz, mas isso não importa pois não posso me lembrar. Nos últimos dias tenho passeado pela superfície, em uma dessas oportunidades conheci um homem que se dizia apaixonado; ele tentou me explicar o Amor, nada entendi; aos poucos percebo que estas pessoas da cidade são engraçadas; vivem brigando, discutindo, as vezes até se matando, no entanto elas não suportam a solidão. Estão sempre em eterno conflito, e a dissidia é inevitável; como posso entendê-los? Sobre as quizílias mais acachapantes e perniciosas eles, ao final, se abraçam, fazem juras de amor eterno; mas basta um grãozinho de discórdia para o ódio voltar, como um tumor, a coabitar seus sentimentos. Não! Não acredito no amor, tampouco acredito nos homens, eles são todos mentirosos. Talvez a perda de minha memória tenha sido um júbilo precioso do meu subconsciente, pois, ao viver em solidão e sem precisar compartilhar dores e alegrias, provavelmente sou o único homem que encara o sofrimento com sinceridade e sabedoria. Hoje, no entanto, para fugir do medo, tenho procurado companhia, converso com muitas pessoas lá na superfície, algumas revelam os maiores segredos de suas vidas, principalmente as mulheres, estas são mais sensíveis e verdadeiras. Um dia mostrei a uma simpática, astuta e sábia senhora o bilhete que guardava escondido comigo. Perguntei se ela entendia ou conseguia desvendar seu significado, foi então que ela me respondeu: “Acho que o senhor estava apaixonado e teve seu amor negado, ficou com medo de ser esquecido e preferiu o castigo do menosprezo à injúria da invisibilidade.” Naquele momento fiquei sem palavras. Eu, um apaixonado? Não, não podia ser.

O Demônio

Sinto a vaidade, eu sou toda ela; vocês, medíocres mortais, têm me oferendando preciosos tesouros, pois não resistem, querem ser admirados, os mais belos, inteligentes, ricos, bem sucedidos; e a cada nova conquista precisam de um espelho para se auto contemplarem. Admitam, sou amado, vocês me idolatram, veneram minha confrangida beleza. Eu sou o caos, a desordem, a violação da lei; sou os mistérios quebrados, o prazer inconsequente, o orgulho e o excesso. Represento o proibido. Na cama : o sexo, no trabalho: o pagamento, na conquista: o líder; confessem, vocês me querem, são todos Faustos tentando vender a alma. Me diga quem não almeja os louros da vitória, os aplausos, os cumprimentos; quem a qualquer custo não jogaria sujo pela realização de um desejo; abram o jogo, eu sei que ninguém se sacrificaria pelo outro se não por vaidade. Um conselho: faça o bem quando estiver em evidência; assim suas conquistas perniciosas, maquiadas socialmente pela bondade, serão bem sucedidas. Conheço muitos dessa laia, de famosos a inúteis anônimos; tenho uma lista de milhares facilmente reconhecidos, não preciso divulgá-la, todos já a conhecem. Presidentes, autoridades religiosas, atores, apresentadores de TV, esportistas, donos de conglomerados financeiros, vencedores do nobel da paz e muitos outros já venderam suas almas; façam como eles e sentirão a glória. Vidas pequenas são para parvos sem ambições, sejam espertos. Venham, venham, venham, venham todos...

Eu sempre fui um admirador do amor, pra mim este é o sentimento humano mais fácil de ludibriar, através dele consigo inúmeras vitórias. Brigas, solidão, assassinatos, discórdia, lágrimas, desespero, insídia, vileza tudo isto alimenta meu ego; e neste sentido o amor tem sido muito grato e solidário comigo. Almas que se amam e se maltratam, como é delicioso, reconfortante, admirável. Estes tolos filhos de Deus têm exultado meus sentidos; eles conseguem ministrar, concomitantemente, sentimentos tão díspares; juras de amor eterno são acompanhadas por maldições insufladas pelo ódio absoluto. Tenho aconselhado, em sonho, alguns deles; recebem meus conselhos com atenção, pois são enganados facilmente. Não compreendem a própria alma e tentam compreender os outros; as vezes até acho que meu trabalho é inócuo, eles sozinhos conseguem resultados mais eficientes e nefandos. A algum tempo atrás exortei um casal à deliciosa desordem, eles – e quando lembro disso dou risada – acabaram se matando; cada um em sua realidade promoveu o assassinato do outro, eles se divertiram muito no início. O poder, o domínio tudo isto é irresistível, enche a boca de qualquer humano do mais insidioso desejo, eles querem, eles anseiam, eles lutam, esperneiam, fazem de tudo para conseguir, inclusive alguns vedem a própria alma. No meu cardápio de ofertas, vendo de tudo: Amor, Dinheiro, Fama, Mulheres, Homens, Beleza, Sucesso e até Talento; eu sei convencer, se duvidam irei convencê-los. Fechem os olhos, ouçam o doce cintilar da conquista; sim é tudo seu, basta querer. Para conquistar a felicidade esqueçam dos outros, assim vencerão. Querem um Amor, roubem-no, roubem tudo, a dignidade, o orgulho, a ombridade; humilhem, pisem, batam. Se puderem torturem, escalpelem, chupem o sangue. Provoquem, sim provoquem; sejam ardilosos, insinuem, seduzam, sussurrem qualquer prazer, assim alcançarão a glória na desgraça do outro; não preciso aconselhá-los, vocês conhecem táticas infalíveis; ao observá-los tenho aprendido bastante.

Andei perseguindo um nojento andarilho, ele se dizia inacreditavelmente bom; amava o próximo, e tinha imensa comiseração pelo outro; Pra mim não passava de um altruísta de merda, alma plangente, fraco, imundo. Foi enxotado pela amada e ficou chorando sozinho sem fazer nada, hilário estes profetas da abnegação. Mas eu me antecipei, retirei sua memória, sei que os humanos nunca esquecem, pois quando Deus os criou eu dei conselhos para o subconsciente. Não queiram invadir este local, sentirão um exuberante almíscar de enxofre, lá fiz e faço minha obra prima. Enfim, sem lembranças o sevandija do esgoto não poderá se controlar pela razão, seguirá, portanto, os segredinhos que venho plantando nos níveis absconsos de sua mente. Sou belo, inigualável e - se prometerem não espalhar – confesso: estou a um passo de subjugar o idiota criador do universo.

A Mulher

Fui traída e matei, decapitei o escroque ignóbil fantasiado na pele de um cordeiro. Um tiro no pescoço, ele mereceu. Escondi seu corpo nas gavetas de meu armário, a cabeça pendurei no teto da sala; o fígado eu decidi comer, fritei no óleo quente. Sempre recebi auspiciosamente minhas visitas, algumas estranhavam o crânio em decomposição exposto em minha casa, mas a maior parte já havia se acostumado. Tempos atrás estava aliviada, o cheiro podre não me incomodava, eu, inclusive, adorava contemplar as moscas que jantavam o pulha pestilento que tive o prazer de ver morrer. No entanto, certo dia, aquele rosto transfigurado começou a falar, ele me insultava, cuspia sangue pútrido em minha cara, lançava-me invectivas horrendas, não me deixava dormir, cantarolando e gritando labaredas guturais de sonoridade melancólica. Certa noite decidi por um fim naquela situação; peguei a cabeça para embrulhá-la em um saco escuro, com ele na mão deixei o apartamento. Em poucos minutos chegava à beira do rio, lá me desfiz da imundice que carregava, joguei meu antigo amor fora, na água negra famosa por esconder os segredos mais abjetos. Com o passar das semanas comecei a sentir uma imensa falta do morto, uma angústia no peito dilacerava meus sentidos, meu coração batia acelerado, compungido pelo pungente mal-estar da solidão. Chorava em qualquer ocasião, nada me acalmava. Passava as manhãs sofrendo, minhas tardes eram desoladoras e nas noites quase sempre vozes lúgubres me incutiam uma ânsia suicida. Todas as madrugadas caminhava solitária pela praça deserta. Em uma destas lancinantes andanças algo burlesco aconteceu.

No dia 08 de agosto do último ano vi um andarilho morrer. Andava desesperada pelas ruas, era tarde. Com lágrimas nos olhos assentei no toco de uma antiga árvore derrubada. Sozinha não via nada, carros e pessoas talvez estivessem escondidos. Algum tempo se passou até eu ser abordada por um homem estranho, ele fedia, sua pele era muita escura e seus poucos dentes, pelo cheiro, eram podres. “Boa noite”, disse o homem, nada respondi.

• Está chorando?.
• Isto não é da sua conta – falei, pensando: “Sim sofro muito e não tenho a quem recorrer”.
• Acalme-se, para tudo há uma solução.
• Por favor me deixe.

Por um longo momento o homem me olhou, seu rosto assumiu uma expressão de desespero, aqueles segundos intermináveis foram cruéis; ele, balbuciando frases desconexas, parecia estar infartando; as únicas palavras que consegui identificar foram as monocromáticas sílabas: “ver”, “des”. Sobre os meus pés o estranho morreu. Não posso me culpar pela morte do mendigo; tenho certeza, ele morreria de qualquer jeito. Este misterioso acontecimento, não obstante a sua insignificância, acalentou meus sofrimentos. No dia seguinte acordei disposta, ligeiramente feliz.

O Homem

A meses atrás desconfiei que minha mulher estava me traindo, decidi matá-la. Fui cruel, torturei cada centímetro do seu corpo, passei semanas trancado em casa vilipendiando o cadáver, e hoje posso confessar: aqueles foram dias de abjeta felicidade. Durante este período dispensei todas as visitas, não queria compartilhar meu podre entusiasmo. A pele fria dos mortos me excita; o cheiro é inebriante; e a consistência dos cabelos é um doce bálsamo sombrio. Nunca pensei na possibilidade atrativa de um corpo inerte, mas eles são apaixonantes. Não amava minha mulher, amava seu corpo, e quanto mais ele apodrecia maior eram meus sentimentos. Eu adorava fazer malabarismos com aqueles olhos verdes verdes, abstraído do meu inefável cadáver; eles eram tudo pra mim, o portal de todas as lembranças, o segredo de um suposto amor simultaneamente compartilhado e obliterado. Mas eis que meus infortúnios começaram; em uma estouvada brincadeira deixei cair meus brinquedinhos oculares na privada; por um mistério do destino tropecei, pressionando a descarga; meus olhinhos favoritos foram embora, habitariam, a partir daquele desventuroso dia, o esgoto.

Sem os olhos verdes verdes não poderia viver; tive, então, que procurá-los. Passei dias percorrendo as estreitas passagens do subsolo fétido da minha cidade, tudo em vão - nada foi encontrado. Fiz do esgoto minha nova casa, viveria o resto dos meus anos preso à pérfida solidão de meus lamuriosos sofrimentos. Tive que matar uma traidora para perceber que seus olhos mortos eram deliciosamente apaixonantes; por pura imprudência perdi o objeto que matizava com amor minha existência. Agora me pergunto: se aqueles olhos estivessem vivos eu poderia amá-los? Não sei, mas tive uma chance e não soube aproveitá-la. Como será meu futuro? Acho que estou ficando louco, ouço demônios.

O Voyeur

Eu era vizinho de um casal apaixonado, da janela do meu quarto conseguia ver os dois se amando; eles eram belos, o homem tinha os cabelos claros, olhos cinzas, altura mediana; a mulher possuía a pele alva, um sorriso doce, cabelos negros da cor do ébano; me encantava suas delicadas covinhas e a maneira como se deslocava, seus seios eram magistralmente desenhados, pernas grossas e nádegas promiscuamente fartas; mas nunca irei me esquecer dos olhos verdes verdes que sempre me hipnotizava. Tinha inveja daquele casal, eram perfeitos, lindos. Com o binóculo acompanhava suas noites de prazer; era um açucarado deleite na madrugada. No entanto, certo dia, vi uma imensa discussão entre os dois, naquela noite o homem deixou a casa. Alguns dias se passaram e por um segredo do acaso eu, ao sair de casa com meu carro, tive a sorte de atropelar levemente minha vizinha momentaneamente rejeitada; a levei ao hospital e sem muitos esforço consegui sua amizade, passei a frequentar a casa que em um passado recente presenteava minha vista com indescritíveis seções de sexo. A mulher me contou todos os seus infortúnios e lamúrias; com ódio relatava o término de seu casamento, dizia que seu marido a traia, levava outras mulheres para sua cama. Eu sempre achei aquelas confidências muito estranhas, sou um bisbilhoteiro e certamente saberia sobre possíveis traições entre o casal. Não poderia, no entanto, me intrometer naquele assunto; revelar minha própria torpeza para ajudar pessoas aparentemente estranhas; posso ser qualquer coisa, menos tolo. O tempo seguiu seu rumo, continuei na solidão e privacidade de meu quarto a observar a vida alheia; a mulher dos olhos verdes verdes passava horas ao telefone gesticulado, com o rosto supostamente zangado. Em uma madrugada ela deixou o apartamento com caixas e papéis, pareciam livros, cartas e álbuns de fotografia, voltou minutos depois com as mãos vazias. Nunca entendi direito esta atitude, nem sei por que continuo a recordá-la, mas alguma coisa me induz a pensar que este ato selou a separação daquele casal que um dia se amou. Hoje a mulher continua vivendo no mesmo lugar, solteira e solitária. Todavia eu soube de notícias tristes sobre o homem, ele, a meses atrás, dirigia bêbado e em alta velocidade pela madrugada; ao atropelar um suposto mendigo, perdeu o controle do veículo, capotou afundando o carro nas águas do rio; morreu na hora.

Parte II - Deus (Narrador Onisciente)

Devo remendar os retalhos perdidos da primeira parte, esclarecer lacunas, reaproximar a realidade do sonho. Deixo claro que não sou um personagem, apenas observo de longe. Os acontecimentos independem da minha vontade, sempre fui um mero espectador, dou livre arbítrio para que os homens tracem seus destinos; não passo a mão na cabeça de ninguém, não auxilio, tampouco castigo. Para as mentes confusas que leram este estranho texto até aqui, se acalmem - tudo será desvelado. Como já ficou evidente (espero) temos cinco personagens, a história de todos eles se entrelaçam. Abaixo contarei, com detalhes importantes e tentando recuperar a ordem temporal esquecida na primeira parte, tudo que envolve os eventos lôbregos do enredo amoroso pincelado por estas mãos medrosas que quer inventar até mesmo um narrador. Aproveitem o passeio.

Cena I – Intriga

Um casal apaixonado viveu anos em perfeito equilíbrio; ela amava incondicionalmente ele, e nunca escondeu este inexpugnável sentimento. O homem, contudo, sempre teve dificuldades de se expressar, sentia imensa ardor por sua esposa; e mesmo sendo muito feliz, não se dava conta desta realidade. Ele era engenheiro, passava o dia projetando casas, não obstante, esquecia de conservar a sua própria. A mulher, poetisa de talento, escrevia longos poemas dedicados ao amor, seu marido, fonte inesgotável de inspiração, era homenageado a cada verso. Os anos foram passando e a relação esmorecendo, no fim se amavam apenas no sexo. Algo começou a perturbar os pensamentos da mulher, em seus sonhos ouvia conselhos repugnantes, uma espécie de fantasma malévolo invadia sua mente para compungi-la na alma. Certo dia, ao chegar em casa, ela sentiu algo insuportável, seu quarto fedia a sexo. Não fora convidada e tampouco participara daquela provocação.

Cena II – Intruso

Será o voyeurismo uma grande perversão? Sei que deveria utilizar uma prosa objetiva para narrar estes eventos, mas é inevitável, ao menos por enquanto, serei sardônico. Na parte um, o voyeur parecia o personagem mais sensato, narrou com parcimônia os eventos que estava envolvido; mas não se enganem foi apenas uma estratégia, ele ocultou muitos fatos. Não preciso dizer que o estranho sobre a alcunha de demônio teve participação decisiva na pertubação mental do nosso amigo bisbilhoteiro. Graças ao meu rival (gosto de supervalorizá-lo) o enxerido de binóculo invadiu a casa de seus vizinhos para saciar seus anseios libidinosos. Foi até o quarto do casal e ficou horas sobre os lenções se masturbando, deixou um cheiro horrível e nem se preocupou em limpar. Entendem agora o desespero da mulher na cena I. É difícil acreditar, mas as vezes somos enganados pelas circunstâncias mais esdrúxulas. A vida é uma comédia, cheio de reviravoltas absurdas, e devo confessar que dou risadas assistindo os impropérios da mente humana. Hoje tenho certeza que fiz bem em criar um palhaço que incentiva a idiotice de minhas crianças. O mais paradoxal é que o bobo da corte sonha em ser rei; pobre inútil, será meu servidor eterno.

Cena III – Quizília

A noite, após o acontecimento olfativo, homem e mulher encontraram-se em casa, houve uma imensa discussão, cada qual defendeu seu lado e acusou a outra parte. A relação dos dois já estava bastante desgastada, o incidente foi apenas o estopim que desencadeou uma enorme avalanche de ofensas. Chorando, a mulher balbuciava frases tristonhas, dizia que nunca tinha sido amada, que passou sua vida dedicando-se a um homem infiel, um crápula parasita do mais puro romantismo sincero. A briga verbal foi tão intensa que no subconsciente de ambos algo podre e demoníaco transformava a cena em uma sequência de martírio e morte. Ela matava seu amor com uma antiga carabina, ele, ao contrário, assassinava sua parceira com golpes violentos de espada; estava feito e não haveria volta, tudo foi muito insano, intenso e desproporcional; parecia que séculos de angústias, vaidades reprimidas e vontades amordaçadas haviam reencontrado a existência, chegando ao mundo como deletérios furacões sanguinários. O homem foi embora, levava apenas uma pequena bolsa com roupas e alguns pertences, aquele seria o último dia que o antigo casal apaixonado se veria.

Cena IV – A Bondade em Excesso

Devo admitir que existem homens surpreendentemente bondosos, chegam a ser anjos, profetas do bom comportamento, defensores da moral, paladinos da justiça, heróis da abnegação e mártires da solidariedade; alguns deles (aqui não faço distinção de sexo) chegam a ser chatos, parecem que querem me agradar de todas as maneiras, não percebem que o julgamento só é feito por homens; pra mim, seja santo ou bandido, todos merecem a minha mais distraída consideração (não consigo largar a ironia). Vocês já devem ter suspeitado que irei comentar pedaços da vida do simpático andarilho. Este homem nasceu pra sofrer; perdeu os pais muito cedo e teve que se virar sozinho; cresceu na rua, sempre fazendo o bem. Apesar de tudo vivia tranquilo, não era feliz, mas nunca se queixava. Adorava perambular pelo esgoto da cidade, lá ele sempre encontrava coisas interessantes; certa vez algo mudaria sua vida; encontrou uma caixa abarrotada de livros, cartas e fotografias. Passou semanas lendo e contemplando as fotos; ele se deleitava com as poesias, nada era mais belo; um dos versos ele guardou, nunca mais se esqueceu.

Luz, apenas luz sibila em meu peito

Pois o nobre laço da igualdade

Elevam as cores da amizade

Ao patamar apaixonado do seu leito

A autora estava ali ao seu lado em inesgotáveis fotografias; o mendigo finalmente havia visualizado o amor; pra ele palavras tão belas escritas por uma dama igualmente encantadora eram suficientes para criar um sentido místico à existência. Os olhos verdes verdes da mulher o hipnotizaram, as possibilidades de não amá-los eram mínimas, apenas cegos insensíveis não perceberiam a opulência daqueles mágicos globos oculares. Vocês acham que eu não tenho desejos? Deixem de serem bobos; a beleza da minha própria criação também me encanta, tenho sensibilidade. Enfim, voltemos aos fatos.

Cena V – Vida Louca

O homem ao deixar sua casa, foi viver em um hotel; decidiu aproveitar a vida em orgias e promiscuidade. Quase todas as noites ia ao bordel da cidade, transava religiosamente com álgidas e desinteressadas prostitutas; no fundo parecia que ele copulava com mulheres mortas. Passou a ter prazer com esta experiência, se afogando aos poucos no álcool e nas drogas. A única recordação de sua antiga esposa era uma inefável fotografia. Nela os olhos verdes verdes brilhavam como os brasões dos portentosos impérios; sempre que olhava aquela foto o homem chorava em impenetrável nostalgia. Aos poucos descobria que amava e sempre amaria sua mulher; mas agora ela estava morta, e não havia mais nada a fazer. Em uma madrugada típica de muito álcool e drogas sintéticas, o noctâmbulo, após a farra, dirigia em alta velocidade às margens do rio. Naquele dia ele havia colado a foto de sua esposa no retrovisor do carro; um estranho e misterioso barulho chamou sua atenção; eram vozes de súplica, vindas do ambiente lôbrego; aos poucos, tudo ficava nítido, sua mulher o chamava, implorava por sua volta. Sem diminuir a velocidade, ele perscrutou a fotografia, os olhos verdes verdes começaram a brilhar, a luminosidade era tão intensa que, por alguns segundos, o homem perdeu os sentidos. Este tempo foi suficiente para provocar um acidente fatal. Ao voltar a consciência o imprudente motorista já estava sobre o passeio a alguns centímetros de distância do bondoso andarilho, com um rápido movimento o homem jogou o carro dentro do rio, um choque violento retirou sua vida. O mendigo teve sorte, foi atingido de leve, sofreu apenas algumas escoriações.

Cena VI – A Besta

Agora cheguei na parte mais divertida, irei destrinchar o charme cômico do meu adorável rival. Tão sedutor, amável, simpático e agradável; já passei por muitas dimensões em colóquios divertidíssimos com ele; e devo admitir que aquele capadócio tem uma oralidade impressionante, um grande poder de persuasão. Fico horas gargalhando quando ele usa seu próprio encanto pra me ludibriar; ele esquece o óbvio, sou eu que dou voz aos personagens. Chega de enrolação, vamos ao que interessa. Lembram dos telefonemas da mulher descritas pelo voyeur, ela falava com o demônio. Ele, ardiloso e esperto, assumia a voz do ex-marido, dizendo as maiores barbaridades. Aquelas invectivas provocavam um imenso distúrbio emocional na inigualável poetisa ( no mal sentido da palavra, os homens adoram supervalorizar o medíocre), e o desfecho, comum para as almas pequenas, foi a depressão. Este estado mental enobrece meu amigo diabo; quando alguém fica deprimido, ele adora dar conselhos abusivos; exorta todos ao suicídio, o pior é que esta tática dá resultado, muitos caem na sua lábia, se matam por qualquer motivo. A mulher da nossa história, inclusive, esteve a um passo de ser convencida, foi salva sem nem perceber, mas este é outro assunto, é melhor continuar seguindo uma perspectiva linear de tempo, não coloquemos a carroça na frente dos bois.

Na cena anterior relatei o acidente automobilístico. Toda aquela esquisitice foi obra do diabo. O brilho dos olhos verdes, foi uma grande sacada; muito sagaz meu irrelevante adversário. Ele tem conseguido com facilidade, através de ideias aparentemente simples, angariar muitas almas. O engenheiro, por exemplo, ficará preso pela eternidade naquele esgoto chamado rio, lá ele será utilizado em qualquer situação pelo diabo. Já disse pra vocês que eu nada posso fazer, sou apenas um espectador; desperdiçar a vida é uma opção, pois se querem vender a alma, vendam; esqueçam o amor, a bondade, a humildade, a solidariedade e todas as outras “dades” que vier a mente, porque não me importo com nada disso; até confesso: sempre gostei mais das tramas pútridas de terror e ódio, para um grande amante da vaidade, acompanhar indivíduos melindrosos e circunspectos é brochante.

Cena VII – O Fantasma

Após o acidente o homem morto passou a vagar pelo esgoto, não sabia de sua condição de fantasma, aliás ele não mais raciocinava, vagava como um louco tentando buscar os olhos verdes verdes da amada. Se esgueirando por canais podres o homem persistia em sua inepta busca. Certa vez, contudo, ele viu algo chocante: um andarilho foleava, em inebriado êxtase, o seu álbum de fotografias; para o fantasma ver outro homem admirando sua ex-mulher era insuportável. Tentou agredir o invasor de sua privacidade, tudo em vão, não conseguia atingi-lo.

Cena VIII – O Contato

O andarilho, em uma noite sem luar, sentia que algo o observava, já havia algumas noites que a situação se repetia. Todavia naquele específico dia a atmosfera estava diferente, parecia desvelar a realidade em seu subconsciente. Ele finalmente visualizou pedaços turvos de outra dimensão, viu o fantasma e não se assustou. Foi logo perguntando: “Quem é você?”, neste instante o fantasma ficou lívido - ou melhor, recrudesceu sua lividez – já tinha perdido a esperança de fazer contato. Sobre um oceano de segundos, enfim veio a resposta: “Sou um fantasma apaixonado, condenado a vagar em busca dos olhos verdes verdes que tanto me impressionaram”. Foi então que o andarilho percebeu o óbvio: “Você é o homem das fotos. O marido da doce donzela encantadora de palavras e manufatureira de emoções”. O fantasma, incutido por um nobre (ou será demoníaco?) espírito de confiança, contou toda a sua história; seu relacionamento com a poetisa, suas brigas, discussões e, principalmente, seu reprimido amor nunca demonstrado. Em tom de arrependimento, aquele espectro de vento, chorava a impossibilidade de uma nova oportunidade.

Cena IX – O Bilhete

Querem saber o segredo do bilhete? Pensam em algo engenhoso, complexo; dúvidas existenciais do andarilho bondoso? Se enganam, tudo é bem mais simples. O mendigo achou o bilhete na rua, um jovem de boa estatura (que não participa dos eventos aqui narrados) o havia escrito em um momento de desespero, jogando-o, minutos depois, pela janela do apartamento. O conteúdo do papel intrigou o andarilhou, chamou tanto sua atenção que ele decidiu não só guardá-lo como também reescrevê-lo em outro material mais conservado. Por um desses azares do destino, ou planejamentos do diabo, nosso simpático personagem foi novamente atropelado, desta vez seus ferimentos foram graves; dias no hospital público não salvaram sua memória; agora ele era um pobre andarilho sem passado. De todos os seus pertences, a única coisa que levava nos bolsos, no momento da fatalidade, era o seu bilhetinho reescrito. Portanto, a solitária peça do seu quebra-cabeça pessoal, que poderia devolver parte da sua pretérita vida, era apenas uma ilusão perversa muito bem engendrada. Meu amigo, o diabo, jogava novamente com o amor, para entreter seu criador. Bem, após os aplausos, façamos uma pausa.

Cena X – O Sonho

Sem memória o andarilho passou a vagar trôpego e sem qualquer perspectiva nos intermináveis túneis do subsolo da cidade. Fantasmas, comandados pelo diabo, passaram a incomodá-lo durante o dia, forçando-o a buscar companhia entre os vivos da superfície. Era tudo um plano demoníaco; sobre a astuta ótica do “bom vivant”, meu companheiro de eternidade acochambrou falsas verdades pelas vozes performáticas de espúrios atores. Primeiro ele assumiu a materialidade de um corpo masculino e jovem, tentando explicar ao andarilho o significado, dentro do padrão diabólico, do amor; não conseguiu seu intento, no entanto não desistiu; por dias se fantasiou na pele das mais diversas mulheres: velhas, maduras, adolescentes, avós, mães, executivas, modelos, ricas, pobres, feias, belas, enfim, tentou diversificar sua aparência incutindo, ao desmemoriado mendigo, várias situações envolvendo os sentimentos amorosos. Mas nada foi tão inteligente quanto a tradução feita pela diabo - nesta ocasião ele estava fantasiado de velhinha - do absconso bilhetinho. Dizer que o andarilho estava apaixonado foi genial.

Cena XI – Depressão e Angústia

Esta cena talvez seja dupla, relatarei a depressão da poetisa e a angústia do andarilho. Ela sofria um amor perdido, ele, ao contrário, estava ávido, ansioso, pela falsa descoberta de um amor escondido. O demônio é perspicaz, ele sabia que se unisse a tristeza com a angústia algo incomum poderia acontecer; a solidão da dor em contato com o vazio eleva a potencialidade dramática de todas as situações. Enquanto a dama pensava no suicídio, em se jogar do alto da torre de seu castelo inatingível, o plebeu esperava encontrar a chave das muralhas aristocráticas que segredavam um vórtice de obsequiosas sensações inexistentes. A perda pode ser o início da queda, a porta de entrada do abismo; já a falsa conquista transforma o indivíduo em pedra, ele fica imóvel, inerte; vive, respira, mas não se mobiliza; a angústia é um estado de morte em vida, quem a sofre quer viver, no entanto não consegue. A depressão da perda envolve o indivíduo sobre outra perspectiva, nela a vida caminha para a morte. Portanto, podemos dizer que a poetisa e o andarilho estavam em polos opostos do sofrer, tão distantes que, ao aproximá-los, algo nefando iria acontecer. O toque do diabo lograria sucesso? Quem se arrisca em responder?

Cena XII – Morte

Todos vocês são leitores ansiosos, querem a minha versão da morte do andarilho. Mas eu confesso e repito, sou um mero espectador, não sei de toda a verdade. Alguns podem reclamar, pensando: “Mas você é onisciente, sabe tudo”; eu conheço os fatos, não os seus motivos. O andarilho lembrou, ao ver os olhos verdes verdes, do álbum de fotografia? Morreu por que achou a mulher amada? Os mistérios da alma são intraduzíveis; talvez a morte tenha sido um ato de sacrifício; pois dar a vida pela felicidade alheia é apanágio da espécie humana, nós, deuses, não conhecemos estas tolices. Mas por que se imolar? Como a morte de alguém condiciona a felicidade de outrem? Sou incapaz de responder tais perguntas; neste aspecto o homem é seu próprio senhor. O amor, o amor absoluto, talvez ali encontremos a resposta.

Cena XIII – Sempre Castanhos

Meu papel nesta narrativa esta chegando ao fim, deixei algumas coisas vagas, pois quero dar ensejo a novos mistérios. No entanto, antes de partir, devo relatar um fato curioso. Meses após o 08 de agosto, o voyeur encontrou a poetisa em felicidade radiante; eles trocaram cumprimentos até o pervertido do binóculo notar uma coisa estranha; estupefato tartamudeou: “Seus olhos estão castanhos”; ela, com um confuso sorriso no rosto, respondeu: “Sim! Eles sempre foram castanhos.”

CONTINUA...

FG

Obs: Este texto foi escrito graças as excêntricas músicas de György Ligeti que me inspiraram. Novamente reafirmo que não me responsabilizo pela qualidade de meus textos, lê quem quer.

Como escrevi apenas metade da "estória" e o texto já está bem grande, resolvi dividi-lo em dois volumes; este com a parte 1 e 2 e o próximo que provavelmente contará com a parte 3 e 4 (que ainda será pensado e escrito). Sei que dificilmente alguém chegará ao fim deste texto, mas, caso aconteça, poste um comentário, apenas para que eu saiba (pode ser anônimo). No próximo texto tentarei dar as explicações e os nós que estão faltando, antecipo que haverá muito conteúdo sobre os misteriosos olhos verdes verdes e principalmente sobre a suposta perspectiva gótica do amor. Outro fator importante, Deus (narrador da segunda parte) participará da trama. Minha nossa, após estas explicações me sinto imensamente estúpido.