Oblação Literária

Existem algumas obras que permanecem por muito tempo no imaginário popular, este é o caso do Apanhador no Campo de Centeio. O  livro, escrito no final dos anos quarenta, em linguagem extremamente coloquial, narra a estória de Holden Caulfield, adolescente de 17 anos que, ao ser expulso do colégio, vaga pelas ruas e bares de Nova Iorque pelo simples receio de dar a notícia aos seus pais. Talvez o sucesso da obra seja oriundo de sua acessibilidade textual e das situações descritas, com conotações sexuais e nada aristocráticas; há, inclusive, uma  enxurrada  de palavrões grafados ao longo das páginas do romance; e em momento algum temos a sensação de estar lendo um texto literário, mas a transcrição de uma conversa, uma confissão ou uma entrevista. Narrado em primeira pessoa, acompanhamos em detalhes as confusas reflexões do personagem principal, que parece não sentir prazer com nada; todos para ele, com exceção dos irmãos, são pulhas insuportáveis, imbecis desprez...

Redondilha de Camões Menina dos olhos verdes Por que me não vedes? Eles verdes são, E têm por usança Na cor esperança E nas obras não Vossa condição Não é de olhos verdes, Porque me não vedes. Isenção a molhos Que eles dizem terdes, Não são de olhos verdes, Nem de verdes olhos. Sirvo de geolhos, E vós não me credes, Porque me não vedes. Havia de ser, Por que possa vê-los, Que uns olhos tão belos Não se hão de esconder. Mas fazeis-me crer Que já não são verdes, Porque me não vedes. Verdes não o são No que alcanço deles; Verdes são aqueles Que esperança dão. Se na condição Está serem verdes, Por que me não vedes? (poema retirado do livro Lírica Redondilhas e Sonetos de Camões da editora Ediouro) Olhos Verdes de Gonçalves Dias São uns olhos verdes, verdes, Uns olhos de verde-mar, Quando o tempo vai bonança; Uns olhos cor de esperança Uns olhos por que morri; Que, ai de mi! Nem já sei qual...

Antes de iniciar esta resenha devo dizer: Safra Vermelha é uma bobagem, uma deliciosa bobagem. Me interessei pelo romance devido ao meu fascínio pelos filmes noir, gênero cinematográfico que explorava o universo do submundo criminoso americano. Quando procurava algo na biblioteca para ler, vi, com o semblante empolgado, em suas desorganizadas prateleiras, um encardido exemplar desta obra de Dashiell Hammett, tratava-se, recordei, do mesmo autor do excepcional “Falcão Maltês”. Não tive dúvidas, aluguei o livro louco para iniciar a leitura. Já sabia que o texto não tinha grandes qualidades literárias, procurava apenas diversão; e agora, tenho certeza, meu entretenimento valeu muito, e em breve repetirei a dose. Como dito, sou viciado em filmes noir; a estética cheia de contrastes entre o claro e o escuro que intensificava a ambiguidade comportamental dos personagens; o herói cheio de fraquezas e vícios; e, sobretudo, as femme fatales, mulheres manipuladoras que fingiam fragil...

“O Penitente” é o segundo livro de Singer que tive o prazer de ler; ao escolher a obra, dois fatores foram importantes; o primeiro foi que “Inimigos: Uma História de Amor”, romance do autor apreciado a poucas semanas atrás, me marcou profundamente, toda a dor, o pessimismo e a desesperança em relação ao futuro da humanidade, encontrado nas reflexões, atitudes e pensamentos do personagem principal, escancaravam o modo crítico e provocativo que o escritor polaco insistentemente tentava transmitir aos seus leitores, as nuanças da vida privada do quarteto amoroso tratado na obra ditavam a dimensão do fracasso das relações humanas, cheias de vícios, idiossincrasias e insignificância; para Singer a evolução para a barbárie não só era inevitável como natural, para ele o mundo era degradante porque o indivíduo, em suas mínimas atitudes, conseguia desviar o caminho de todas as coisas em direção a pútridos atalhos, seja simulando atitudes ou escondendo a verdade; antes de fracassar, diri...

Finalmente terminei a leitura deste gigantesco romance; foram quase três semanas na companhia do príncipe Míchkin, e após as setecentas páginas do livro me sinto aliviado e exausto, afinal se tivesse que resumir a obra com apenas uma palavra, escolheria, sem sombra de dúvida, “desgastante” ou qualquer outro sinônimo que denota prostração. Durante este tempo, tive muitos momentos agradáveis junto aos inúmeros personagens do romance, não obstante os prolongados períodos em que pensei, sequiosamente, na possibilidade de abandonar a leitura. Este, provavelmente, será o texto mais complicado que irei escrever, pois até agora tenho dúvidas se gostei ou não da obra. Muitos capítulos chatíssimos eram acompanhados de outros que beiravam a genialidade; esquematicamente diria que o início do livro é interessante, o meio tedioso, e o final excelente; ponderar estas três sensações será minha tarefa nos próximos parágrafos. A obra conta a estória do príncipe Míchkin, homem de qualidades...

Sentir? Sinta quem lê! Fernando Pessoa Quando alguém ler estas palavras já estarei morto. Não foi por impulso, refleti muito, ao tomar esta decisão; percebi que o melhor não seria viver, mas desistir. Venho, através desta carta, me despedir de algumas pessoas; tenho, antes de tudo, a responsabilidade de amenizar a dor, causada por esta autônoma escolha, que infelizmente afligirá quem não a merece. Cansei de ser covarde, ao menos nesta derradeira atitude assumirei a postura obstinada e corajosa dos homens de fibra; não será por medo e nem por desesperança do futuro que abdicarei da existência, são razões bem mais simplórias que me autorizaram a colocar em prática resoluta solução; na verdade, talvez não exista razão alguma, esta será uma decisão como qualquer outra, e, portanto, será oriunda da mais depurada liberdade de meu espírito. Não quero responsabilizar ninguém, pois apenas eu, sem nenhuma influência exterior, escolhi por um ponto final nesta frase mal escrita...

Nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo. E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil, Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita, Indesculpavelmente sujo, Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho, Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo, Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas, Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, Que tenho sofrido enxovalhos e calado, Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda; Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel, Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes, Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar, Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado Para fora da possibilidade do soco; Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas, Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo. Toda a gente que eu conheço e q...